Ventuno anni di EnneN

Era il trenta gennaio millenovecentonovantadue, quando, all'ospedale di Ancona, emettevo il mio primo vagito. Mio padre dice che erano le sette e mezza del pomeriggio, mia madre non sa nemmeno bene che giorno era.
A riguardo, in passato abbiamo avuto molte liti: mia madre avrebbe giurato che era il trentuno, mio padre continuava a insistere sul trenta. Alla fine ho deciso io: il trenta era un numero che mi piaceva di più e ho deciso che era quello il giorno della mia nascita.
Sono nata un pò per scherzo, proprio come sono stata concepita (immagino per colpa dei programmi poco interessanti in tv): sono uscita dal pancione di sei mesi, e pesavo solo un chilo e duecento grammi. "Eri così piccolina!" mi dice mia madre, con gli occhi un pò lucidi, "Ma eri brutta un colpo, tutta piedi e testa".
Io, che piccola e magra non sono quasi mai più stata in tutta la vita, oltre che da un destino decisamente burlone, sono stata segnata anche da un nome più brutto della morte (che non vi dirò, ma fidatevi, che i miei hanno avuto un fantastico senso dell'umorismo, nel mettermelo). Ogni tanto, tutt'ora, prendo da parte mia madre e le chiedo perchè, con tutti i nomi belli, femminili ed eleganti, lei abbia scelto per me, SOLO per me (eh, già, perchè mia sorella ha un nome proprio elegante) proprio il peggiore. Lei ha pure l'arroganza di indignarsi e trattarmi male. Mah!
E se penso che ho già ventuno anni... mi viene una felicità immensa.
La mia vita, sarcastica quanto me, va avanti con colpi di scena che mi lasciano di stucco.
E io non vedo l'ora che passi un altro anno.

Pensate che quest'anno mia madre si è perfino ricordata di farmi gli auguri... il trenta!
Buona settimana!